понедельник, 13 октября 2008
наверное, по фотографииЯркое солнце
Не больше греет ладони,
Чем белый шар хризантемы.
Игра в безмятежность.
Осень.
Шелест газетного листа.
Вечер. Точнее, даже не вечер, а то время, когда день уже стоит на пороге, собираясь уйти, и солнце особенно золотое – даром, что не греет. Какое там... Осень.
Тишина ленивым котом развалилась на крыльце рядом с людьми. Ей, тишине, тоже хочется нежиться в золоте заходящего солнца, обманывая себя призрачным ощущением тепла.
Шорох шагов, негромкий голос:
- Кофе?
- Хм.
Фарфоровая чашка легко звякает о блюдце, над крыльцом плывет терпкий аромат.
Привычно недовольный голос с оттенком кофе и сигарет лениво роняет слова в золото осеннего вечера:
- Хаккай.
- Да, Санзо?
- Котяра.
- Ммм?
- Каким образом твоя голова оказалась на моих коленях?
- Сейчас ты скажешь, что у тебя аллергия на кошек? Сумимасен.
- Да ладно, лежи... Лежи, я сказал.
- Обязательно так в волосы вцепляться?
- Хм.
Вчерашняя газета шуршит о камни крыльца, обиженная тем, что ей предпочли сигарету и хрупкую фарфоровую чашку. Впрочем, чашка вскоре оказывается рядом с газетой, и тонкие нервные пальцы рассеянно перебирают темные пряди чёлки, словно кошачью шерсть.
Сигаретный дым пахнет уютом, и слегка – тревогой. Золото заката плавится в фиолетовых глазах, и яркими бликами ложится на и без того золотые волосы.
Это красиво. Просто красиво, без всяких там сексуальных подтекстов, о которых время от времени любит порассуждать Годжо...
Золото волос, золото листвы. Такой вот золотой вечер золотой осени...
- Санзо.
- Ммм?
- Не стряхивай пепел в чашку.
- Хм.
В бархатном голосе – наигранная укоризна, и Санзо отвлекается от созерцания залитых золотом облаков. Ненадолго. Короткий взгляд вниз, навстречу смешливо прищуренным зеленым глазам...
И пальцы обжигает докуренная сигарета. Окурок отправляется в многострадальную чашку, но лезть за новой сигаретой лень. Лучше откинуться назад, опереться спиной на перила, и подставить лицо последним лучам заходящего солнца.
Пальцы все так же рассеяно скользят по темным волосам, легко касаются виска, проводят по брови, и снова ныряют в волосы, словно невзначай тронув лимитер на ухе. И опять – висок, бровь, лимитер... Висок, бровь... лимитер...
И каждый раз, когда металл чуть заметно греется под пальцами, тело на миг замирает в ожидании вскипающей лозы.
Висок, бровь...
- Санзо.
- Ммм?
- Я не кот.
- Хм?
- Не надо меня гладить.
- Хм.
- Что?
- И что ты в таком случае делаешь у меня на коленях? Кис-кис.
- У тебя аллергия на котов, не забыл?
- Хм.
Легкий ветерок пробегает по золотой листве, проворно перебирает разметавшиеся волосы Санзо, и озорно бросает ему в лицо придорожную пыль – немного, но...
- Апчхи!
- О... мррр?
- Брысь.
Непривычная улыбка, негромкий смех, шуршание потревоженной газеты...
Золотой вечер золотой осени.
Игра в безмятежность.
Передышка.
@темы:
saiyuki,
настроенческое,
тексты