[Альвар]

Шаманороман, часть хз


Тушка воробья лежала на обочине тротуара, почти сливаясь по цвету с выгоревшей на солнце травой. Рыжий парень в джинсах и рыжей футболке с декоративными заплатками остановился, глядя на ворох птичьих перьев, и задумчиво прищурился. За пару часов прогулки по городу это была уже пятая или шестая тушка, попавшаяся ему на глаза. Крыло вороны, растерзанный голубь, просто ворох вырванных из хвоста перьев… и все – одинаково сухие, жесткие и ломкие, словно пролежали на злом солнце не меньше недели.
«Зеленая Ведьма.., - едва слышно пробормотал парень. – Со своими бродячими кошками… Случайность или намёк?»
Ответить было некому, да он и не ждал ответа. Не любил он готовых ответов – четких, определенных, с упорядоченных полочек. Неинтересно.
Поэтому рыжий еще раз окинул птичью тушку внимательным взглядом и пошел дальше, выискивая другие признаки и приметы присутствия на своей территории настырной Зеленой Ведьмы.
А мир струился вокруг него незримой полноводной рекой, лениво замирал обширными заводями и рассыпался на сотни озорных ручьев. Ручьи, ручейки и крошечные ключики вились под ногами рыжего бродяги, с щенячьей игривостью принося ему слова, мысли, встречи, взгляды – все то, чем богат этот мир, этот город, полный зелени и золотого солнца.

…
По городу зацвел цикорий. Сорный цветок, лекарственное растение, городской василек… Для неё эти голубые звездочки давно уже были символом лета. Там, где траву не косили, по городу высились зеленые стрелки цикория, в любую погоду с утра до обеда сияя небесно-голубыми цветками. Она любила цикорий. Незамысловатый и неприхотливый, он смотрелся этаким веселым пастушком, особенно рядом с розами, которые цвели сейчас по всем клумбам города.
- Пастушок и королева, - пробормотала она, останавливаясь перед роскошной клумбой с темно-багровыми розами. На краю клумбы дерзко торчала стрелка цикория, и его голубой цветок качался под порывами ветерка, буквально касаясь лепестков крупной, почти черной розы.
Багровая роза… небесно-синий цикорий…
В её воображении сразу же возникла женщина в тяжелом темно-красном платье. Женщина сидела на троне в длинном сводчатом зале, а у её ног сидел мужчина с седыми волосами и тоской в голубых звериных глазах. В высоких окнах зала отражалось сиреневое небо с рыжими облаками, и ветер нес жаркий аромат полыни над привольной равниной. Цикады монотонно звенели со всех сторон, и этот звон накатывался на замок жаркими волнами – мерно, лениво, неспешно.
Этак картина так четко встала перед глазами, что она торопливо достала из сумки потертый скетчбук и, присев тут же, на бордюр, стала делать зарисовки.
Вдохновение – штука капризная. Пришло – лови! А то потом надо будет рисунки сдавать преподавателям, а у тебя ни одной стоящей идеи…
Для начала – роза и прильнувший к ней цикорий. Для разминки. Четкий контур лепестков, вольная штриховка, тень, полутень, размытый блик солнечного зайчика на темном бархате лепестка, резной лист цикория…
А потом – равнина. Стремительным контуром изобразить профиль замка на фоне неба, штриховкой обозначить бегущие по траве волны… легкими тенями – звенящий от пения цикад воздух… и силуэты псов, бегущих к замку. Псов? Или волков…
Она на миг остановилась, недоуменно прикусив губу – откуда псы-волки?! В первоначальной картинке их не было…. А впрочем, ладно! Быстрее, быстрее, пока вдохновение толкает под руку, а над воображаемой равниной пахнет полынью и чабрецом!..
Зал, колонны, узкие окна. Трон – и женщина в платье. Платье спадает по ступеням тяжелыми волнами, и сидящий у подножия трона мужчина убирает руку, чтобы не положить ладонь на бархатный подол. Черты лица у мужчины немного звериные, а глаза ослепительно-голубые… хоть это и не передать в карандаше. В его облике есть что-то от преданного пса, насторожённо замершего у ног своей хозяйки. Интересно почему так?..
- Хозяйка Дикой Охоты, – сказал кто-то у неё над ухом. – Точно схвачено!
Она вздрогнула и обернулась.
Рыжий парень в линялой футболке обезоруживающе улыбнулся, разводя руками:
- Извини! Не утерпел – заглянул полюбопытствовать, что ты так увлеченно рисуешь.
- Почему ты решил, что это какая-то там Хозяйка? – недовольно нахмурилась она. Никогда не любила, чтобы её рисунки комментировали. А когда комментатор четко улавливал то, в чем она и сама не очень-то отдавала себе отчет – это раздражало вдвойне.
- Потому что это и есть Хозяйка, разве не акт? – прищурился он. – А это – вожак её стаи.
- Слушай, шел бы ты отсюда вместо того!..
- А по равнине под звон цикад гуляют волны ковыля, а небо пестрит рыжими облаками. Ах да – и запах. Полынь, чабрец, нагретая солнцем земля… Угадал?
- Да кто ты такой? – удивленно спросила она, закрывая скетчбук. – Не говори, что случайно угадал всё, что я ну никак не могла изобразить на бумаге.
- Почему не говорить?
- Это слишком банально.
- Угадывать?
- Да.
- Я там был.
- А я? Тоже была?
- Да.
- Я была ею?
- Да.
- А этот…. Вожак?
- Ты призвала его в свою стаю, как призвала до этого предыдущего вожака.
- Звучит безумно.
- Но ты не злишься, не крутишь пальцем у виска, и не уходишь.
- Потому что с миром вокруг что-то не то. Я словно во сне. Или мне кажется?
- Не кажется. Мир ждет твоего решения.
- Что я должна решить?
- Ты же поняла, верно?
Взгляд рыжего тоже был звериным. Не волчьим, не собачьим, не кошачьим… но звериным. И выражалось это не в форме зрачка, не в цвете радужки, нет. Скорее в манере смотреть – этакое отстраненное «вы, люди» или «вы, другие» - вот что приходило в голову, когда ты встречал его серый взгляд.
«Ты же поняла, верно?»
Мир потерся о её ноги игривым волчонком.
«…поняла, верно?»
- Ты хочешь, чтобы я вернулась?
- Мир хочет.
- А ты?
- Моё желание не имеет значения. Только твоё. И мира.
Она снова посмотрела на свой рисунок. Взгляд вожака звал её домой. В замок, пахнущий темно-красными розами. Может, ей показалось, конечно – в торопливом наброске можно разглядеть всё, что угодно. С другой стороны… а почему нет? Это казалось правильным и естественным.
- Идем, - сказала она. – Я хочу вернуться.
Он потянулся к розе и взялся за стебель, крепко сжимая пальцы. Шипы впились в кожу, окрасились кровью.
- Держи, - сказал он, резким движением обрывая цветок и протягивая его ей.
Она взяла цветок, стараясь не коснуться капель крови на его пальцах. Роза была теплой и пахла чужими ветрами.
- А ты…
«..пойдешь со мной?» - хотела спросить она, но не успела. Мир вдруг выцвел в черно-белое и осыпался, открывая её взгляду просторную равнину, над которой в сиреневом небе плыли пушистые рыжие облака. Воздух пах полынью и чабрецом, на горизонте темнел четкий силуэт замка, а по равнине к ней неслась стая псов Дикой охоты. И она четко знала, что впереди мчится дождавшийся её вожак.
Леди Черного Замка улыбнулась и пошла навстречу бегущим к ней псам.
Она была дома…
…и это было тем более забавно, что дверь сюда ей открыл старый знакомый – тот, кого Темные Лорды звали Барсом.
Тот, кого она однажды убила.
Или почти убила?..
…
…
…
В Межмирье был вечер. Межмирье, Межа, Межсезонье, то самое «между», которое мелькает на самом краешке взгляда и дразнит несбывшимся и возможным. Вечер красил небо в ало-золотую палитру и воровал угасающий свет.
- Темнеет, - сказал Шаман Грозы. – Поздно темнеет нынче, не правда ли?
«Я встретил Рогатого, - промолчал он, испытывающе глядя на собеседника. – Он проговорился о закрытом обрыве…»
- Так лето, - пожал плечами его собеседник – Лисошаман. – Чего ты от лета хочешь?
«Неужели? – удивленно дернул он бровью. – А разве не ведьмы у нас любят закрывать обрывы? Я видел следы Зеленой Ведьмы в городе…»
- Ну да, ну да…
«Хм, вон оно что…»
- Небо прям огнем горит. К дождю, что ли?
«А что за обрыв?»
- Может и к дождю, кто его знает. Нынче погоды такие…
«Кромка Мира, Леди в Алом платье и стая псов Дикой Охоты…»
- Погода.
«Оу…»
- Что?
«Ты её знал».
- Не говорят «погоды», говорят «погода».
«Возможно. Не припомню»
- Ой, да иди ты…
«Это был не вопрос. Ты её знал, бродяга. Ты умирал на Кромке, было дело. От её руки…»
- Ща вот еще немного посидим – и пойду.
«Тем более мне незачем её возвращать. Ты ведь на это намекаешь? Что это опять моих рук дело?»
- Пойдешь, куда ты денешься…
«С одной стороны, это глупо – играть чужими судьбами именно сейчас, как раз тогда, когда идет следствие по твою душу. С другой… ты достаточно ненормален, чтобы на этом сыграть…»
Лисошаман улыбнулся – широко, открыто и весело.
«Ну знаешь! – улыбался он. – Ты уж определись! А то тебя послушаешь – так я в любом случае виноват, даже если все доказательства говорят в мою пользу. Это выглядит предвзято, друг мой…»
- Знаю, знаю, - пробурчал Шаман Грозы вслух, с отвращением выплевывая слова. – Мои мысли рваные и путаные как вечерняя паутина.
«Сочувствую, - взъерошил челку Лисошаман. – Но ты уж постарайся их выправить. Моя судьба решается, все-таки…»
- Не люблю вечер, - буркнул Шаман Грозы.
«Знаю, дружище. Знаю…»

08.06.16

@темы: тексты, разновсякий бредофлуд

Comments

[Lunarcy]

эх ты ж...
тут мой табун мурашек не пробегал? а то... скрылся в ночи, и поминай как звали. оо
что-то сверхъестественное!

[Альвар]

в одном городе живем
одним ветром дышим, одни ощущения ловим)
ноосфера, тариф "безлимитный"
когда-нибудь я таки-соберу шаманороман в кучу...

[Lunarcy]

на одной волне, да))) тариф для своих...
а я его вычитаю

[Альвар]

обязательно

[Душа Дракона]

круто!)
Было бы неплохо все сразу перечитать.

[Альвар]

куски разбросаны по разным годам осени)) в основном) ну и оно недописано. зарисовками все, обрывками и кусками такими вот.. полузаконченными

[Lunarcy]

у меня там собрано немного.. но оно ссылками)
там же,где все остальное))

[Душа Дракона]

Ничего. Я дождусь)

[kiichiro]

Оно круто, что кусками. Сразу такое ощущение, как будто автор шаманит)
Вроде понятно все, видишь, что происходит, а глубже заглянуть, непонятно становится. И хочется туда с головой, чтобы рассмотреть подробнее.
И оно такое жаркое летне-осеннее...
Люблю эти шаманские диалоги^^

[Альвар]

а оно просто иначе не пишется. оно такое... накатывает-откатывает...

[kiichiro]

оно такое... накатывает-откатывает...

Шаманское) Когда шаманам захочется, тогда и пишется)))

[Альвар]

типа того)