200 лет после, 300 лет до
…
читать дальше
Вечер.
Поздний вечер, и ночь уже вот-вот вытеснит серые сумерки с темнеющих улиц.
Дождь.
Холодный дождь, рассыпающий дробь по крышам, барабанящий в окна таверны.
Ах да. Таверна.
Маленькая таверна на окраине крошечной деревушки.
Деревушка…
Её даже на картах-то нет, так что… не имеет значения.
Итак, вечер, дождь, таверна.
Два человека за одним столом. Один сидит тут уже давно, второй только что вошел в таверну, пятная полы каплями с мокрой одежды.
- Ёптваю…
- И вам добрый вечер, генерал.
На почти одинаковых рукоятях мечей почти синхронно сжимаются пальцы… И только что вошедший тихо смеется:
- Думаете, стоит, генерал? Вы уверены в победе?
- А это обязательно?
- Без этого стоит ли огорчать дракой и разрушениями хозяев столь уютной таверны? Вы, я вижу, уже успели насладиться их гостеприимством.. А я, между прочим, ещё нет.
- Тогда, может, выйдем во двор?
- Ярэ-ярэ, - в голосе искреннее огорчение. – Может, вы позволите мне сперва поужинать? Знаете, я сегодня и пообедать не успел…
- Ну… садись тогда, что ли.
Происходящее горячечным бредом отражается в глазах обоих.
Нереально.
Невозможно.
Молчаливый ужин в компании врага… ведь врага?
Рукояти мечей ненавязчиво близки к ладоням.
Взгляды не забывают оценивать положение тела и дистанцию.
- Хорошее вино.
- Согласен.
- Составите компанию?
- Надеетесь, что напоите?
- А вы боитесь?
- Это было «слабо»?
- Да что вы. Это было приглашение выпить в хорошей компании.
- Ха! Командир одного из подразделений мятежной армии – хорошая компания? Ну ты насмешил… Ладно, наливай.
- Замечательная у вас логика, генерал…
Вино действительно хорошее – густое, терпкое, темно-багровое.
По стенкам стакана оно плывет каплями крови, напоминая….
Враги?
Настороженные взгляды, внешняя расслабленность диких зверей, готовность сжатой пружины, готовой взорваться действием в любую секунду…
Враги.
Война?
Бинты под волосами одного, кровь на плече второго…
Война.
И, бредом чеширского кота, неторопливый разговор.
- ...А я ему говорю: «Отлично! Иди туда и захвати всех мятежников!» А он мне: «Я готов, генерал. Но если вы увидите через некоторое время группу бегущих из лесу, ради Бога, не стреляйте в первого!»
- По-моему, вы травите мне анекдоты…
- История из жизни! Не веришь?!
- Не верю.
- ..И ладно. Какая мне разница, ты ж враг.
- Тоже верно.
- Вот сейчас мы выйдем, я тебя убью.. нет, не убью. Я тебя захвачу. В плен.
- Похвальные планы. А если я вас?
- Что ты меня?
- Захвачу. В плен.
- Зачем?
- Хм… И правда, зачем?
- Вооот! Я тебе буду лишней обузой, по горам-то бегать! Кстати, в каких вы расщелинах там прячетесь? Второй месяц за тобой гоняюсь… Твой лагерь в западных отрогах или ближе к реке?
- Ничего так вопрос между делом.
- Стараюсь.
- Ещё вина?
- А давай.
Вечер за окном незаметно перетек в ночь, но за дождем этого не было видно.
Темнота, стук капель по стеклу и крыше, мягкое освещение в десяток свечей….
А потом – пустые стаканы, прямые взгляды, и спокойное предложение:
- Выйдем, поговорим?
- Как скажете, генерал…
Звон монет – расплачиваются оба, не глядя на стол, не отрывая взглядов друг от друга.
А потом – ночная прохлада, объятия дождя, и шелест клинков, выходящих из ножен.
- Приступим?
- Как скажете.
Бой под дождем мало похож на танец – движения смазаны, смяты и надорваны – скользкая земля, влажная от дождя рукоять скользит в ладони, мокрый ветер хлещет по глазам, заставляя жмуриться…
Кто знает, в чем причина – умение, везение? – но вскоре один клинок легко чертит вдоль предплечья, и меч из враз ослабевшей руки глухо шлепается под ноги.
- Вы проиграли, генерал. Предпочтете плен или смерть?
- Щедро.., - сказано сквозь зубы, и во второй руке, на миг нырнувшей за пазуху, возникает пистолет. – Тогда придется играть не по правилам… Брось оружие.
- Досадно…
- Бросай, - и выстрел рвет ткань на плече.
- Нехорошо – клинок, да в грязь…
- Следующая пуля будет тебе в ногу.
- Что ж, тогда…
Негромкий свист – и из-за угла появляются ещё люди. Один, два… четверо.
И не люди, а ёкаи. Молчаливые тени в дождливой ночной тишине.
- И всё-таки вы проиграли, генерал.
- Значит, и ты играешь не по правилам…
- О, мы стоим друг друга.
- А я ведь по-прежнему могу тебя убить.
- А смысл?
- Не одному же погибать.
- Логично. Тогда предлагаю сделать вид, что мы просто случайные прохожие.
- Что?
- Мы уходим в ту сторону, вы – в эту.
- Это бред! – а верить хочется... потому что жить хочется просто невыносимо! – Я должен поверить тебе?! Командиру корпуса тысячи екаев?! Мятежнику?! Бред… бред!
- О.. как знаете…
И в довершение бредового вечера – пожатие плечами, и поворот спиной к черному зрачку пистолета. И ещё – негромкая команда:
- Пошли, ребята.
- Да, командир…
Шелест шагов, почт заглушенный плеском дождя по лужам.
Ночь – теперь уже ночь.
Дождь – по-прежнему дождь.
И человек под дождем, устремивший задумчивый взгляд вслед растворившимся в темноте теням.
Потом человек неловко сует пистолет за пазуху, подбирает с земли свой меч, и идет в другую сторону, бормоча себе под нос:
- Идиот. А если бы я выстрелил в спину?
В спину? – смеется дождь, и человек морщится. Не то от боли в раненой руке, не то от отвращения…
Откуда ты знал? – молчит человек, вспоминая пристальный взгляд напротив.
Откуда ты знал, что я не умею – в спину?
29.07.09