Вновь холодный дождь распугал прохожих.
Я – и дождь. Только двое нас.
И промокнув, липнет к озябшей коже
Безрукавки черный атлас.
Иногда «свободен» - читай «не нужен»,
И не новость это давно.
Я опять шагаю прямо по лужам –
Ноги мокрые всё равно.
Приручить лису – это невозможно,
Как биолог могу сказать.
И, ласкаясь, дождь тихо гладит кожу.
Улыбаюсь. И – наплевать.