Кромка
Здесь терпкий воздух пьяно в горле бьется,
И время хитрым зверем прячет след.
Здесь не поётся… да и не живётся.
Жаль, выбора порою как-то нет.
Тьма дышит в спину и заходит с фланга,
Нет сил сопротивляться, как назло…
Здесь кто хранитель, кто-то даже ангел –
Им просто с небесами не свезло.
В ладони пеплом – выцветшие звуки,
Есть только «было», нету «впредь» и «вновь»,
В глазах – потери, за спиной – разлуки,
И по сосудам вечность, а не кровь.
Судьба шутом припадочным смеётся,
Кромешных душ замешивая свет…
Здесь не поётся.
Да и не живётся.
Жаль, выбора порою как-то нет.