Он идет по дорогам, по снегу и лужам –
Никому не обязан, сам себе голова,
Ни за что не в ответе, не занят, не нужен…
Или, может быть, это просто слова?..
Он мотает пыльных веков километры,
Пальцы в шрамах-ожогах – в предках гроза!
За плечами плащ из апрельского ветра,
Синь высокого неба тает в глазах.
Он порою грустит, но подолгу – не станет,
Что стряслось – то стряслось, не догнать, не вернуть.
И еще он чуть-чуть, понемногу, шаманит –
Не запрешь под замок свою давнюю суть.
Под ногами пыльных веков километры,
Просто путник Межмирья, не демон, не бог.
За плечами плащ из апрельского ветра,
Впереди еще сотни новых дорог.
03.04.17