Часть вторая.ДневникНад городом раскинула свои крылья ночь. Черные крылья, рваные крылья… такие же черные и рваные, как мой плащ, мои одеяния Ночного Мстителя. Луна приятельски подмигивает, когда я скольжу по крышам в поисках зла, чьи щупальца окутали Город. Луна – мой союзник, она вовремя подсветит серебром мелькнувший в подворотне силуэт монстра, и я начну погоню. Скорее, скорее! Монстр стелется по тротуарам в стремительном беге, его уродливый силуэт пятнает улицы, заставляя меня торопиться. Надо успеть, надо настичь его до того, как кривые клыки вопьются в чью-то плоть, бросая очередную душу в кратковременное беспамятство. Мы – я и монстр – бежим, несемся, скользим двумя тенями под бледной луной, и в подворотнях любопытным зрителями мелькают другие тени.
Опустив голову, проходит белокрылый силуэт, и ветер шаловливо бросает на мостовую белое перо, сорванное с его крыла…
Чьи-то глаза алыми углями на миг сверкают из подворотни, а потом в небо срывается черный силуэт – не то птица, не то… человек?..
Серая лиса поманит человеческим силуэтом, гибким зверем метнется через дорогу, и темнота рассмеется тихо и озорно…
Тени, силуэты, образы.
Но мне некогда остановиться и осмотреться. Монстр бежит впереди, и надо настичь его, пока не стало поздно. Ведь я – Ночной Мститель, хранитель усталых душ, слуга и хозяин Города на краю мира, его суть и его сердце…
Или нет?..
читать дальше
02.
Утренний сон был ослепительно цветным. Под жарким летним солнцем лениво колыхалось поле травы – золотой, желтой, зеленовато-рыжей, с краплениями синих, желтых и бордово-фиолетовых цветочных куртин. Яркое голубое небо с пушистыми белыми облаками привольно раскинулось над этой палитрой летних красок, и мерный звон цикад плыл между землей и небом сонным маревом. Жара. Полдень. Безмятежность…
Странные сны снятся в этом городе. Впрочем, сны снами, а работа сама себя не сделает… да и кофе сам себя не сварит. Поэтому я умылся, сварил себе кофе и за скромным завтраком полистал досье, переданное мне комиссаром полиции. Мысли едва шевелились в голове сонными рыбами, шелест далекого дождя навевал дремоту, и поверх ровных строчек полицейского досье нет-нет да и наплывали фразы из дневника или смутные образы сновидений.
И даже кофе не помог.
Поэтому, допив кофе, я бросил папку с досье в ящик стола, оделся и вышел из номера. Расследование – это, конечно, работа мозга, но факты, необходимые для этой работы, приходится добывать бегая по городу.
И начать я решил с Генри Сайборга.
Генри Сайборг, в досье полиции не значится. Заслуживающий доверия – по рекомендации комиссара Шардон. Помощник полицейского следователя, первый обнаруживший тело официантки Дорис, и имевший доступ к другим жертвам загадочного убийцы.
Спокойный немногословный человек, легко идущий на контакт, он сразу обрисовал мне ситуацию, показал место, где было найдено тело жертвы, дал несколько фотографий, сделанных им на месте преступления. Впрочем, ничего нового – улик нет, мотивов нет, подозреваемых нет. Хотя, кое-что интересное всё-таки было. Когда речь зашла об оружии, он вынул из кармана аккуратно сложенный листок и протянул мне.
- Судя по следам на телах жертв, это может быть что-то вроде вот такого…
Кинжал с чуть изогнутым лезвием, зазубрины у основания, полукруглая крестовина…и форма, неуловимо напоминающая о чем-то древнем и хищном.
- Что-то…ритуальное? – спросил я скорее сам себя. Но Генри ответил.
- Возможно.
- Вы видели у кого-нибудь подобное оружие?
- Ни разу. И, предупреждая ваш вопрос – не припомню, чтобы у Дорис были враги, тем более с ритуальными кинжалами наперевес.
- Жаль, это сильно упростило бы дело. Кстати, а что насчет других жертв? Кто они?
Он задумался буквально на мгновение, потом ответил:
- Доктор Штейн и журналист газеты «Вечерние новости» Мартин О’Нил. Примерно за месяц и два месяца до убийства Дорис.
- Они были знакомы друг с другом?
На его лице возникла и тут же пропала снисходительная усмешка.
- Оглянитесь, детектив! Это крохотный городишко, здесь ВСЕ знакомы друг с другом! А эта девушка была официанткой в единственном баре. Как вы думаете, были они знакомы?!
Я улыбнулся, показывая, что оценил шутку, и убрал рисунок в карман. Ох уж мне эти юмористы провинциальные…
Следующим пунктом моего назначения был бар «Одинокий спрут».
Еще у входа я пообщался с несколькими завсегдатаями – они курили у крыльца, вполголоса интеллигентно сокрушаясь о соблазне легкой наживы, вынудившем их сесть за карточный стол с Ноэлем Гордоном. Я подошел как раз вовремя – один из них сунул в рот сигарету и хлопал по карманам в поисках спичек. Я вытащил из кармана зажигалку, которую таскал как раз на такой случай, предложил закурить, посочувствовал проигрышу… и получил кучу нужных и не очень нужных сведений.
Если соблазнительницей всех мужчин однозначно считалась Сильвия Альберини, то в качестве основного ловеласа все стрелки сошлись на Рэе Арпеджио. «Официантка? – сказал один из моих «информаторов». – Спросите у Рэя. Ставлю бутылку вина против вот этого окурка, что он провожал эту девочку домой. И наверняка не только провожал… Что они в нем находят – ума не приложу. Вечно выглядит потрепанным как бродячий кот – и вечно рядом с ним девушки увиваются! Или он рядом с девушками… В общем, насчет официантки спросите у него.»
Ну я и направился к мистеру Арпеджио.
Он сидел за угловым столиком и настраивал гитару.
Рэйнольд Арпеджио или просто Рэй, музыкант, аккомпанирующий местной певице Сильвии Альберине. В полицейском досье ему приписывается хулиганство, сопротивление властям, контрабанда и бутлегерство – но все толком не доказано, поэтому в участок его таскают часто, но посадить надолго не могут. Бродячий кот? Да, как-то так он и выглядел, и при этом было в нем то самое небрежное обаяние, которое частенько влечет приличных девушек к вот такой шпане.
Я подошел к его столику и представился:
- Детектив Трейси. Можно с вами поговорить, мистер Арпеджио?
Он окинул меня пристальным взглядом и кивнул:
- Да пожалуйста, детектив. Мне, как честному горожанину, скрывать нечего.
Прозвучало очень ехидно. С сарказмом. И я задумчив дернул бровью. Он не считает себя честным горожанином? Или ЕГО не считают?
- Мне сказали, что в ночь убийства Дорис вы провожали её после работы, - сразу приступил к делу я, усевшись за его столик и сняв шляпу. Он пожал плечами:
- И что?
- Где вы расстались с ней?
- У её дома.
- И было это… во сколько?
Он не задумался ни на мгновенье:
- Примерно через полчаса после того, как мы вышли из бара – примерно столько отсюда до её дома.
- То есть к ней вы не заходили? – уточнил я.
- С чего бы?
- В баре ходят слухи, что вы встречались с Дорис. И не только с Дорис…
Он ухмыльнулся:
- Сплетни, детектив. Просто сплетни. Я проводил девушку домой, потому что ей было страшно идти домой.
- Страшно? Ей кто-то угрожал?
- Да нет. Вы что, не слышали слухи про гуляющего в ночи оборотня?
- Оборотня?
- Ну да. Вроде бы старик Штейн незадолго до смерти создал эту тварь, и теперь она шляется по городу и норовит сожрать поздних путников.
- Серьезно?
- Чушь, разумеется, но девушкам в одиночку на темных улицах стало совсем неуютно.
По его невозмутимой физиономии было абсолютно непонятно – врет про оборотня, издеваясь над пришлым детективом, или честно пересказывает местные легенды. На всякий случай я записал про оборотня в блокнот, поставив рядом вопросительный знак, и продолжил:
- Хм… ну ладно… То есть вы проводили Дорис до дома и?...
- И ушел обратно в бар – я должен был сыграть для Сильвии еще пару песен.
- А Дорис?
- Я был уверен, что она пошла домой.
Опять невозмутимая физиономия. Честная до отвращения. Врет? Или…
- Что ж… Значит, вы последний, кто видел девушку живой.
- Похоже на то, - равнодушно ответил он, возвращаясь к своей гитаре. – Еще вопросы есть?
Больше у меня вопросов не было. Пока не было.
Поэтому я сухо кивнул и отошел пообщаться с другими посетителями бара.
Потом покинул бар и отправился бороздить окрестные магазины и офисы, стоянки, заправки и просто улицы.
Так прошел день.
Поиски недругов погибшей официантки ни к чему не привели, как и поиск чего-то, хоть отдаленно похожего на орудие убийства. Ни одной зацепки. Ни одного свидетеля. Разве что музыкант врет и, вместо того, чтобы провожать официантку до дома, просто завел её на соседнюю улицу, хладнокровно пришил и вернулся в бар. Но что-то в этой версии мне не нравится. Фальшивая. Надуманная, ей-богу. Оставим её как запасной вариант, но… Но. Пожалуй, стоит попробовать подобраться к этому делу с другой стороны – узнать побольше о предыдущих жертвах, докторе Штейне и Мартине О’Нил.
Но это завтра с утра. А пока стоит поужинать - и почему бы не в «Одиноком спруте»?
Я вернулся в бар, сел за столик у эстрады – Сильвия Альберини подмигнула мне и повела бедром так, что я чуть не смутился – и принялся просматривать сегодняшние записи в блокноте в ожидании официантки.
Ждать пришлось недолго.
- Что будете заказывать? – прозвучало вскоре рядом со ной.
Я оторвался от блокнота…и оторопел.
Передо мной стояла Дорис, та самая официантка, из-за убийства которой я приехал в город, и фото которой лежало у меня в номере на столе.
Стояла с подносом и улыбалась, ожидая моего заказа.