Иногда ему снится сакура, и метель бело-розовых лепестков, опадающих на траву. Во сне это странно – опадающая сакура. Странно и неправильно. Во сне он зло усмехается, думая о том, что беспокоиться о неправильности этого будет уже кто-то другой, и с облегчением роняет голову на руки, залитые кровью.
Просыпаясь, он лежит, глядя в темноту, и думает о том, что опадающая сакура – это нормально и естественно… для смертных. Последняя мысль неприятно горчит, отдавая болью и, совсем чуть-чуть, злорадством. И еще – неприятно ноет старый шрам на животе. К дождю?
Дверь еле-еле скрипит, впуска в комнату сонного, но уже раздраженного монаха. Или – еще раздраженного?
- Хаккай, у тебя спичек нет? А то я зажигалку где-то…
- Я не курю, - спокойно отвечает он, перед этим почему-то хлопнув по карманам, как завзятый курильщик в поисках зажигалки.
- Да, точно… - немного растерянно отвечает монах. – Что-то я… сон дурацкий приснился.
- Сварить кофе?
- Давай. Пока эти двое дрыхнут, мы хоть позавтракаем спокойно.
Рассветное небо словно залито молоком. Белая мгла… точнее, пока еще серая – солнце только-только ползет из-за кромки леса.
«Будет дождь, - рассеянно думает Хаккай. – К вечеру или чуть позже…»
Дождь накрывает четверых путешественников ночью – надо же было пропустить развилку, ведущую к ближайшему городку…

24.11.11