А фляга, чтоб её, практически пуста.
Что там осталось за спиной – не сожалей и позабудь,
На самом деле жизнь до чертиков проста.
Под вечер ждет пустой салун, и бармен не поднимет глаз,
Последний цент, и снова негде ночевать.
Эй, пианист, ты что, уснул? Сыграй-ка свой скрипучий джаз.
Ну а сфальшивишь – ну и ладно, наплевать.
А городок как городок – две улицы и пять домов.
Здесь все свои, а ты, приятель, тут чужой.
Решил вмешаться? Не забудь, что не услышишь добрых слов,
И опасайся незнакомцев за спиной.
Не привыкать – пустой салун, и бармен не поднимет глаз,
Последний цент, и снова негде ночевать.
Эй, пианист, давай, не спи! Сыграй-ка свой скрипучий джаз.
Ну а сфальшивишь – ну и ладно, наплевать.
Помочь сумеешь – молодец. Не сдохнешь – тоже хорошо.
Найдешь работу… Впрочем да, не в этот раз.
Ты здесь по-прежнему чужой. Вали туда, куда там шел.
…Закат, дорога и патроны про запас.
Ну а пока – пустой салун, и бармен не поднимет глаз,
Последний цент, и снова негде ночевать.
А на дорогу, пианист, сыграй мне свой скрипучий джаз.
Ну а сфальшивишь – ну и ладно, наплевать.
15.07.11